* * *
Идёшь по дороге и молишься: «Отче наш...».
И ноги болят, и хочется пить. А сверху
сияет звезда, и думаешь: «Как не дашь
за всё человеку хотя бы любовь, утеху
красивую всё-таки. Не говоря о тех,
кто, да, из поэзии делает физкультуру».
Шагаешь. Светает. И вдруг разбирает смех —
вот было же как-то: Михалычу-балагуру
сказали: — Да брось ты старуху свою! — Эх ты,
чего захотел! — отвечал деревенский Будда.
Шагаешь и молишься: «Господи, красоты
пошли мне в избытке! А можно добавить чудо!»
Шагаешь. Светает. Туман серебрит кусты,
и золото сосен, как письмена Талмуда.