Я не хочу судьбу такую, как во сне,
но не могу её отбросить как игрушку.
Она корнями проросла уже во мне
и представляет очень древнюю старушку.
Обида, боль и безответная любовь
закрыли напрочь нерастраченную нежность.
И вот во мне, почти совсем, застыла кровь.
Я, замерзая, ухожу в большую снежность.
Не отогреться даже солнечным лучом.
Он тихо гладит мне заплаканные щёки.
И ничего не отложить мне на потом.
Я одинок, и сон безжалостно глубокий.
Порвать у времени связующую нить...
Вернуть обратно ничего не удаётся.
Я понял, что судьбу не изменить
смиренно тихо умирать мне остаётся.
Прощай мой мир, я ухожу не испытав,
любви ответной, безграничной так желанной...
Я ухожу из сердца медленно достав:
тяжёлый камень, многоцветный, многогранный...
Быть может, вспомнит кто-то: Был такой чудак,
писал стихи, но не умел он петь вживую...
Душа моя - один сплошной синяк!
Я сам её и бью, и сам целую...
Есть интерес прочесть что-то ещё - доступны две книги
в печатном и электронном вариантах, в том числе на ЛитРес.
"Я иду по лужам босиком" ISBN 978-5-907395-61-9
" Мы не пыль на ветру" ISBN 978-5-907564-55-8