Не поразить знатоков
мне крутыми сюжетами…
Слог мой неровный –
в поэзии не эталон.
Строки ложатся на лист
стихотворными метрами
и неприметны,
как золото старых погон…
Кто-то прочтёт,
равнодушный в своём безразличии.
Кто-то брезгливо поморщится.
Не комильфо…
Но погружаешься в творчество
до ватерлинии
и остаёшься один,
как в романе Дефо…
Но я пишу. Мне зачтётся.
Есть повод надеяться….
Может быть, спишут на небе
с десяток грехов.
Рифмы приходят.
Слова мелет скрытая мельница…
С Музой на пару
сражаешься, как Дон Кихот…
Снова бессонная ночь
за прозрачными шторами.
Та же луна,
те же звёзды мерцают во тьме.
Светлая грусть
молча ходит в душе коридорами
и остаётся внутри,
как в незримой тюрьме…