Шаг осталось пройти.
Ни любви, ни удачи.
Жизни здесь, на земле
рвётся тонкая нить.
Это что-то в груди,
словно колокол, плачет.
Это крик журавлей
над полями звенит.
Как я, право, устал
вечно думать о смерти.
Золотой колосок
мятной Русью пропах.
Ах, судьба, мне оставь
хоть берёзовый ветер
да берёзовый сок
на губах, на губах.
Мне б, истлевшему в дым,
стать тоской тополиной,
да коснуться звезды,
да упасть на снега.
Ведь не хлебом одним,
нет, не хлебом единым
живы мы, я и ты –
нам душа дорога.
В тихой музыке слов
и в курсивах осенних,
в буйном пламени глаз,
в водопадах любви
расцветает светло
в нас цветок драгоценный:
потому мы, гордясь,
и зовёмся людьми.
Шаг осталось пройти.
Ни любви, ни удачи.
Жизни здесь, на земле
рвётся тонкая нить.
Это что-то в груди,
словно колокол, плачет.
Это крик журавлей
над полями звенит.