Что до нашего скудного поколенья:
Стяжательством не насыщенного
И никоим образом непросвещенного
Разве остались хоть какие-то сомненья?
Что кончится бесславно нашей жизни путь
В попытках обрести хоть что-то, как-нибудь
День ото дня, терпеть и злобу, и порок
Превознося наверх ничтожества
Почитать за их убожество
Кто века назад сказать бы мог?
Что станем мы рабами вновь
И будем петь-да будет кровь!
Забыв любовь и чувства благородные
В плену мы-низменных страстей
Считать ли нас, теперь уж, за людей?
Оставляем за собой лишь земли бесплодные:
Где будут жить, проклиная нас, наши потомки
И превратят, памятники наши, в обломки
И вспомнят нам наше раболепие
С коим смотрели мы на власть имущих
Но от этого, отнюдь не всемогущих
Взращенное ложью их великолепие
Рассыпется при встрече с правдой в прах
Потакая им во лжи-мы утонули в грехах
Оставим ли, хоть толику гордости?
Что превозносят и чтят все поколенья
Что вызывало бы только восхищенье
Как алмаз, что вечен в своей твердости?
Этого, увы, мы не увидим никогда
Как призраки-мы уйдем без следа...