Во славу слив, в словесно тёмно-синий
лоскутные макаю паруса,
и в гамаке, на рваной парусине
качаются седые словеса.
На полчаса лазоревый густеет
и обретает почести и власть,
и отрясает вдумчивый астеник
её плодов неистовую масть.
Густой лиловый, кобальтовой ночи,
в котором чутко парочки сплелись...
Ты силой слова выковался, отче,
ты в этих сливах вырос, поделись!
Ночное древо, тяжкое ветвями,
растит плоды, всевышнему под стать,
а мир орёт в обуглившейся яме,
но Чимарозой в хаосе не стать.
Слыть аутистом в яме оркестровой,
давить из слив вино небытия...
Во славу слив оглохнувшее слово
уходит в тень, невнятное стеня.
Ты в силе слова выкупался, до́пил
своё вино, сливовицу, бог весть,
но вкривь и вкось вскормлённый мефистофель
не делает вскормляющему честь.
Взлетая ввысь над сливовою рощей,
ропщу на русском, с суффиксами всласть,
что синим птицам — им насколько проще
плоды из рук пирующего красть.
29 июля 2020