***

Поэты, скажешь, не умны.
Им не вменяй прекраснодушье...
Лишь зову Слова так послушны,
Как звук касанию струны.

Сердца у них обнажены,
Чуть-чуть задень закровоточат.
И - странно ль?- что светлы им ночи,
Когда стихи строчить должны.

Кому должны?
Но свет луны
Засеребрится за оконцем.
И заблестит ночное солнце
Свечами тусклой старины

Иль будущего. И мечты
Нахлынут. Тут - рука к бумаге,
Как будто верная присяге.
Слагать скорей обречены

Поэты, чем «писать должны».
Хотя долги. Куда ж без них?
Азарт, кураж игры словами
Не наделяют нас правами
Иметь, купить-продать, владеть.
Вот разве вольным сердцем петь
Сти-ха-ми. И опять стихами.

Поэт не больше, чем поэт.
В сравненье нет здесь эталонов.
Поэт почти всегда влюблённый
В великолепия сюжет

Иль болью страждущих пронзён.
Но, главное, не равнодушен.
Порой забавен и нескушен.
Веленью Божию послушен.
В нём вдохновения закон.

Красиво как звучит: Поэт.
Но сердце пишет только кровью.
Не монумент у изголовья
Сквозь череду мгновений-лет,
А свет,
пронзивший душу след.

Писать возможно без ума,
Как без ума влюбляясь любим,
Боготворим, но вряд ли губим,
Коль жертва просится сама

В стихи, в чарующий напев,
В слов сочетанья, в колыханье
Чуть приоткрытой нежной тайны,
В то, что желанно на-рас-пев.

Так ласково чуть-чуть задев.
Легко. Светло. Вне подражанья.
Не открывая вроде знанья,  Но чем-то одарить успев.



Ну разве в шутку уколоть
Метафор стихотворной шпагой,
Не так, чтоб где-то порвалось,
Чтобы пронзило вдруг насквозь.

Всё, впрочем, стерпится бумагой,
Что записать - увы! - пришлось.

Потом их переиздадут,
Жаль, что тома - тоннаж посмертный.
Поэты молоды и смертны.
Да и дуэли достают

Опять же до сердец. Броня
Им не положена.
       Хранимы
Лишь рифмой,
ритмикой,
      мотивом
Свет расточать на злобу дня,
Прекрасное храня, даря
Пером парящим и не лживом.

Ложь и поэт несовместимы
Как гений не коварства для.

И всё ж пока поёт земля
И небо полнится стихами,
И пьёт душа благоуханье
Цветущего. И - о-ля-ля! -
Поэта лучезарный пламень
Горит. Свет вечен им. Не зря.

P.S. Ум упражнений мозговых -
Без сердца труд - туда ль заводит?
А пушкинская осень бродит,
Роняя в душу счастья стих.

28 июля 2020 г.