Вчера был день - чудесный очень!
Настолько чуден, что угрюм.
Нет, не угрюмее всех прочих,
Из месяцев последних двух.
Но день был весь определенный.
Не отступал он ни на шаг
От утверждений закалённых
Что этот день не мат, но шах,
Что в списке всех ночей небрежных
Случайно сросшихся с судьбой,
Сей день, быть может, слишком нежен,
Но только не с моей мольбой.
Дождь хладно капал на одежду
И сверху мне слова принёс
О том, что действия с надеждой
Срастаются как в гипсе кость.
Срастаются как стебль растений,
Тянущийся из тьмы наверх.
Срастутся... но не факт, что верно.
А что взросло - не возродить...
И ноги, руки - все вернётся
Коль существо решит, что так
Все было б правильней, иль солнце
Согреет твой порочный нрав.
Но вот твои переживанья
С стремленьями растут не так.
Они растут, как бог послал им...
Как в завещанье написал.
Доверие растёт из недр
Души и тянется к светлу.
Оно полно не изумлений,
А чувств, сожженых на пеплу.
Как небо искренним бывает,
Таким ни одному не стать.
Мы небо с богом прославляем -
С пороками ложимся спать.
Грешим и просим отомщенья,
А после все огнём горит.
И после просим мы прощенья
Того, кто вряд ли нас простит...