Наверное, на склоне лет,
Так эдак через пятьдесят.
Я стану как ворчливый дед,
Ругать играющих внучат.
Я не смогу писать как прежде,
Изменит память мне, увы.
И все несбытые надежды,
Подарят мне ночные сны.
Но и тогда жалеть не буду,
Что не успел или не стал.
Надеюсь, выращу я руку,
Кто даст с водою мне стакан.
А если, говорить серьезно,
Вложи в детей и воспитай.
Те самые, ростки и зерна,
Добра и Чувства урожай.