Вьётся веревочка, зовёт за собой,
Неблизкий путь, трудный - дорога домой.
В скитаниях, блуде полжизни провёл
Бродячий артист, заказной гастролёр.
Что козырем пало в карманы рваные его?
Шальные деньги, женщины и горькое вино.
Туманна голова седая, безразлична плоть,
Ему бы отдохнуть, с морфином в душу шприц вколоть.
"О, Боже! Навсегда уснуть. Налей...
Не видеть больше никого, не знать людей.
Я не желаю ни шансов новых, ни побед.
Я гол и нем. Теперь во всём аскет".
Так мыслил седеющий, усталый человек,
К родному дому двигаясь спустя полвека.
Поднялся ветер, увлажнил потухшие глаза,
И потекла с небритых скул солёная слеза...