Облезла витальная краска,
разбиты надежды и лбы,
осталась лишь скучная тряска
по нервным ухабам судьбы.
Разладились все разговоры,
отброшен сценический грим,
обрыдли стихи, до которых
нет дела ни мне, ни другим.
Реальность, увязнув в миноре,
открыла иную главу,
где только приверженность горю
способна держать на плаву.
Постылы казённые скрепы,
а в кадре зрачка моего
лишь купол огромного неба,
и больше уже ничего.
Душа, точно ржавый локатор,
вращаемый силой стыда,
флиртует с кровавым закатом
и медленно тащит туда.
Противиться ей нету мочи.
Уставший от тягот и бед,
я верю, за сумраком ночи
всегда наступает рассвет.
Его раскалённая бронза
дарует загадочный сон,
где я убегаю от солнца –
от солнца с моим же лицом.