От пят и до нательного креста
Овладевает мною пустота.
Слова, как горький мёд лежат во рту.
Январь меня баюкал на лету.
Шептали листья на ветру: "Проснись",
Отчаянно цепляясь за карниз,
Но я не слышала их мёртвых голосов:
Так холоден и цепок был мой сон.
Пришла весна в сиреневом пальто,
Стучала в дверь, просилась на постой.
Мне ненавистен был сквозь сон тот ровный стук,
Приснилась мама, что летим мы с ней на юг.
Потом свистело лето в окна мне,
О том, как скучно жить на простыне,
Но и тогда, глаза я не открыв,
Смотрела на Ботнический залив.
А осенью упал озябший лист,
Его падения не услышали,
Но дождь стрелял по крыше из ружья,
Я снегом талым возвратилась в явь.