Если умру, закопайте за плинтусом
в выцветшей яме с углами под инеем,
в сером гробу, в треугольнике синусом,
в мокрой земле, без креста и без имени.
На ночь гроза уходила закатами,
сыпала молнии, вся на истерике,
чем-то грозила, ворчала и плакала,
чёрный асфальт заливала до берега.
Не удержать её рощам с обрывами,
воспоминаньями самозабвенными,
в тучах закрученных песен с надрывами,
в калейдоскопе измен за изменами.
Пусть не дрожит и не просит попотчевать,
даже в расщелине нет ей отдушины.
Трудно понять, чем живёт её вотчина
в позднее время, коль шторы опущены.
Если умру, закопайте за плинтусом.
Жизнь, как чума да досужие домыслы
в мире, поделенном плюсом и минусом,
где от любви только ненависть в голосе.
Вдруг понимаешь, что людям неведомо –
жизнь без любви, без неё начинается,
не воскресить – и не надо – раз предано,
не позабыть и ни в чём не раскаяться.