Отребье, вши, повержен Петроград.
Кому нужны твои стихи, Живаго?
И здесь давно никто тебе не рад,
Здесь не в почёте удаль и отвага.
Столовский борщ воняет поломойкой,
Рабочие толпятся и орут.
Стереть плевки, казаться очень стойким.
А там – ведь будет Божий правый суд.
Слабай стишок, эй ты, да ты , из бывших!
Потешь толпу, привыкшую казнить.
А ход веков, потерянных, уплывших,
Не повернуть, не смять, не изменить.