Поэт, но не Пушкин,
Я – вещий пророк.
Упрятан в психушку,
Как будто в острог.
И каждая строчка
Моя, как кинжал.
Пасут днём и ночью,
Чтоб пиит не сбежал.
Глупцы и упрямцы!
Всё будет вот так:
Как только на Францию
Спустится мрак,
Как только на Лувр
Прольётся луна,
Джоконда, ликуя,
Сойдёт с полотна.
Улыбкой, как солнце,
Сверкнёт в темноте
И перенесётся
В палату ко мне.
Войдёт Мона Лиза,
Метнёт взгляд из глаз,
Поставит мне клизму,
Усадит на таз.
Предысторию смотрите здесь:
http://stihi.ru/2015/09/09/3306
http://stihi.ru/2015/09/09/3150