Неужели все это было зря:
Разговоры, стихи, мечты?
Падают дни мои с календаря
Одинаковы и пусты.
А я совершаю заправский счет
Рифмам и дням за то,
Что их все равно никто не прочтет
И не услышит никто.
Профиль с окурком на фоне реки,
Книжка на полке «Д».
Ну-ка, гордость моя, прореки,
Что меня ждет и где?
– Ничего тебя, дорогой, не ждет,
Лучше даже и не смотри.
Там другой витийствует стихоплет,
У тебя же одни нули.
– Ну и пусть, – отвечаю я. – Ну и пусть.
Знать, не кровью писал, а так.
И ползет автобус в окне на спуск,
И доносится лай собак.