Морская болезнь расшатала нервишки,
Всё что внутри отправляется за борт:
Давно опустевшие бочки из вишни,
Компас, застрявший на северо-запад,
Даже штурвал с оборванным тросом
Волна унесёт к безнадёжным планетам,
Внутри корабля умирающий космос,
Значит его как будто и нету.
Посмотришь снаружи - сто тысяч пробоин
И шрамы шрапнели на теле из ясеня,
Один среди многих - он тоже не воин,
Даже согретый портовыми плясками,
Вином и гашишем, распутными жрицами,
Редким письмом опустевшей бутылки.
Вода остаётся, меняются лица,
Но чаще и чаще мелькают затылки.
И стало совсем непонятно откуда
Подуют ветра в догорающий парус,
А в шрамы вгрызается соль барракудой,
И слышится скрипом "Я справлюсь.. я справлюсь!"
В ужасе скрещенных мачт перекрестие,
Ответом к вопросу "бояться ли смерти?".
Бездна смеётся, а мне б посмотреть в неё
И больше не быть, и больше не верить.