Ворчит старинный дачный дом -
все ближе молнии сполохи.
Входные двери в суматохе,
разбуженные сквозняком
перед вечернею грозой,
скрипят и хлопают до хруста.
Мигая, затухает люстра:
ещё всполох... и - на покой!
Мрак обращает дом в чертог.
Надежду перемен на плечи
обворожительные свечи
несут, как мотыльков в поток
несёт свечной манящий блеск
навстречу неизбежной драме,
вплетая в чудный танец пламя
за арабеском арабеск.
Мир, погрузившись в омут грёзы,
стремительно свернулся в кокон,
где ни дверей нет и ни окон...
Всё - только для метаморфозы,
надежд и жизни мотыльков,
их жажды в каждом новом клоне
питаться с огненной ладони
на протяжении веков!..