у меня из ладоней растут цветы,
прорезая тугую плоть.
посмотри, как живучи они, светлы,
к ним не липнет ни пятнышко клеветы,
как бы я ни старался их выполоть,
распороть.
как создание истинной чистоты
может корнем уйти во тьму?
каждым шепотом сверенной частоты
они мне шелестят: э т о т ы. и ты
в моих венах, где яды не вытравят,
не возьмут.
в каждом нерве, и в мышце, что он напряг,
и в усмешке тебе вослед,
посмотри, только омут, трясина, мрак.
вскрой меня — там удушливый аммиак.
но растут и растут из меня цветы,
а за ними — свет.
в этом тоже
ты.