Ты, промелькнув в окне уж перезревших зим,
С ветки, слетевшим вниз, клёна златым листом,
Пылью, осев на мне, всё же осталась с ним,
С тем, испытала с кем, всю полноту истом.
Плоти, но не души, дух, он без терпких уст,
Строк о глазах твоих, в коих весенних дней-
Неба густая синь, словно колючий куст
Листья опали чьи, ночи самой черней.
Знаю, любила что, но не меня, а тень,
Что мой бросал на снег гибкий и стройный стан,
В час, когда солнца круг, сопровождая день,
Жаром чертил на мне язвы душевных ран.
И обжигал словцом дерзких твоих стихов
Сердце моё, что в такт, вот же вселилась дурь!..
Нет бы груди твоей, где аромат духов,
Так ведь холодных зим, с сонмом свирепых бурь.