Ты не читай моих стихов.
В них не найдёшь ты солнца света.
Они для зимних вечеров,
Они - законченное лето.
И не найдешь ты в них покоя,
Не улыбнутся тебе в строках.
Они как исповедь о боли,
Рождённые в вечерних муках.
Они пропитаны отчаяньем,
В лесной глуши звучат рассветом.
Их не читают так, случайно,
Их с автором поют дуэтом.
И если ты постиг несчастье,
И если боль перетерпя,
Прочти страницу, хоть три части,
И боль отвергни от себя.
Все строки пишут в избавленье
От человеческих грехов.
И я пишу своё творенье,
Чтоб вас избавить от оков.