Разыгрался летний день чист и светел,
А в глазах её застыл серый пепел,
Боль разорванной струной стонет тонко,
Душу мамину сожгла похоронка.
И не важно в год какой, в коем месте,
Возвратился в дом солдат грузом двести,
Речи траурные, почести были,
Но сказать, как маме жить, позабыли.
Мать подстреленной металась волчицей,
На могилу пала раненной птицей,
Восемь дней молчала камнем остылым,
На девятый день ушла вслед за сыном.
Не хватило силы выжить у бабы,
Если б внуков ей оставил хотя бы,
Всё надежда, да под старость отрада,
А без них дышать ей было не надо.
Кто развязывает войны, тот знает,
Не один солдат в бою погибает,
Сердце мамино пробьют пули эти.
Пеплом станут не рождённые дети.
Сожалений нет у денежной власти,
Матерей им безразлично несчастье,
Пухнет золото в цене и не мало,
Ну, а совести там век не бывало.
Смерти им, как измененья погоды,
Детки их зовут народ - "нищеброды",
И шикуют с бестолковостью гордой,
Да воротят прочь чванливые морды.
Но за это вряд ль кто-то ответит,
Им за деньги всё доступно на свете.
Не в одной стране такое уж было.
Пепел, пепел на солдатских могилах...