И больше нечего сказать нам,
в мире.
Сидим и пьём холодный чай,
в квартире.
Там, за окном, идут дожди,
осень.
Часы пробили ровно три,
в восемь.
Послать бы всё, давно, чертям,
почтой.
Пусть изучают, до утра,
подчерк.
Струится, по стеклу, вода,
сыро.
В душе прострелянной, наверняка,
дыры.
Не те слова копились и копились,
долго.
Но было восемь, а не три…
толку?