Пчёлка, бьющаяся в стекло,
рвётся, ей трудно, ей странно.
И не понять, как так не удалось
прорваться в пустое пространство,
туда, где обычно легко и светло.
Видно ей было - свободен путь,
чуть-чуть бы, вроде, ещё…
Но уксус, прОлитый на укус.
Я обожжен. Огорчён.
Я - пуст.
В стенку стеклянную пчёлкой бьюсь.
Вроде бы ясно всё,
но стал угрюмым посредник-смартфон,
ненужным, как патефон,
как мраморный бабушкин слон.
А где-то глупость царит, и осой
обида гудит. В стекло,
бронью которого я отделён,
будто ветер швыряет песок,
и я с огорчений уже оглох
и выключил телефон.
08.08.2020