Я был упрямым, как осёл,
проворным, как сурок,
пытался взять от жизни всё,
но унести не смог.
И вот лежу с большим мешком,
пристёгнутым к спине.
За километрами пешком
не светит счастье мне.
Я ношу не делил ни с кем.
Темно. Хоть глаз коли.
Набухла капля на виске,
кипит адреналин.
Без фонаря от фонаря
по щебню и траве
я гнал себя (возможно, зря)
и угодил в кювет.
Себя, возможно, не жалел,
стремясь из кожи вон
срываться в холод, по жаре
и думать, что живой,
кричать отчаянную чушь
про "главное — момент".
Я сокрушаю. Я лечу!
И сил подняться нет