Ты, белая берёзка во поле,
Всем рассказать не поспеши,
Как мы любовь свою «прохлопали»
Здесь, в закамышинской глуши.
Здесь, где влюблённые до приступа
В родные наши небеса,
Вдруг так поссорились неистово,
Что потеряли голоса.
Полуслепые, полунищие
Брели вдвоём по синим мхам
В долины за духовной пищею.
И свято верили стихам
О жизни новой и волнующей,
О жизни истинно большой
В грядущем близком светлом будущем
С непокорёженной душой.
Брели по строчкам неозвученным,
По неопознанным следам…
И добрели благополучно мы –
Стоим у входа в старый храм…
И снова в лучшее нам верится.
И снова радость рядом ждёт.
Родной язык… Родное деревце…
Родной – несдавшийся! – народ…
* * *
г. Сочи,
07.08.2020.
07:08 местн.