Тристан Корбьер
Сонет сэру Бобу
Чистокровной английской легавой, -- собаке некоей особы.
***
Красавец пёс! К хозяйке любишь ты ласкаться.
А я смотрю и злюсь. С чего бы? Вот вопрос!
С того, что... видишь ли... мне не к кому прижаться.
Хозяйки нет. И я... я не красавец пес.
Боб! Боб! О мне б на это имя откликаться!
С веселым лаем! высоко задравши нос!
Но нет во мне породы. Не сумели взяться.
Крещеный выродок... собачья смесь... барбос!
О Боб! Мы поменяемся в метампсихозе.
Мне бубунцы твои, -- тебе мои стихозы.
За кожу шерсть... блохастая? Плевать! Прошу!
И я -- сэр Боб! Я тот, кому не изменяют.
Я с шавками грызусь. Меня Она кусает!
И с именем ее ошейник Я ношу!
(Перевод Осипа Брика)
Ответ:
Месье Тристан, ты зря выменивал ошейник
С блохами, потом, жиром и кольцом!
Гораздо лучше грызть свой куцый старый веник,
И косточки глодать лишь под своим крыльцом.
Тебя уж звали, кликали, когда лежал ты в луже,
По фраку ползали лягушки и сверчки,
Ей было весело свистеть тебе при муже,
Но спали уж давно лиловые очки.
Тристан, не позволяй себе напрасно таять,
Лишь Бобу велено у двери выть и лаять,
Твой путь лежит не к ней и не к нему,
Не вынесешь ты больше плётку и нагайку,
Оставь мечту найти богиню и хозяйку,
Из сердца вынимай клещей по одному!