Не нужно ворожбы.
В сети ладоней спросим,
Что выдано взаймы,
Что было вопреки.
На линиях судьбы
Хозяйничает осень,
То чудятся псалмы,
То милые стишки.
Припомнятся мольбы,
Вершины и потери.
Прошедший ворох лет -
Неизданный роман.
На линиях судьбы
Распахивались двери,
Где ты себе поэт,
Слуга и капитан.
Не то, что бы пора
Подсчитывать итоги,
Но магию вещей
Отвергнет лишь гордец.
Как росчерки пера,
Летят мои дороги,
С улыбками детей
И дружеских сердец.