Музу жирную
прямо под дых,
кулаком матерясь
звездорезни.
В сорок лет
самый маленький стих
лезет туго
запоро - болезненно
пусть летит
с табурета
на кухонный пол,
кувыркаясь
в окурках и слизкости.
Сорок лет
лишь прожил,
а поэтом не стал
-Вот те старая,
накуси -выкуси!