Неоконченная повесть о любви...
В ней остались наши дни и наши ночи.
Ярким всполохом зари слова твои
Мне сегодня одиночество пророчат.
Замирает в ожидании дождя
Мир, что пишет акварелью август жаркий,
Мир, в котором больше рядом нет тебя,
Мир, что был с тобой всегда цветным и ярким.
Говорят, что всё проходит... может быть.
Говорят, что боль души излечит время.
Что любовь, как птицу, надо отпустить...
И, быть может, я твоё забуду имя.