Под яростным солнцем природа
хрустит пересохшей травой.
Коса високосного года
свистит над моей головой,
под корень кося ненароком
знакомых мне с детства людей,
которые в мире жестоком
себя находили в труде.
Они меня сызмала грели
примером благого труда.
И песни весёлые пели,
когда к ним стучалась беда,
столы от души накрывая
беде окаянной назло...
Без них пустота круговая,
где головы многим снесло.
В горячей, чумной круговерти,
начислило время для всех
косой неминуемой смерти,
тот час, что не знает помех.