Не весь тот надел перепахан,
Где зиждется мастера творческий дух.
Не может Евгений Астахов
Встать в немощный строй стариков и старух.
Он мог бы в судьбе ошибиться,
Но свет Серафима над Вырицей встал
И святости дивной страница
Пред взором всегда, словно магий кристалл.
До века – годов три десятка,
В них - дерзость и опыт, в них – воля в кулак,
В них – чашу испить без остатка…
Простите, друзья, если что-то не так.
Не будет поездки порожней, -
Трудов и наитий – до верха борта.
Художник – и в малом – художник.
Зря старость стучится, ведь дверь заперта.
Ныряет в сосновые лапы
Молитвенный Оредеж чернью зеркал
И выплывут жизни этапы,
Каких в зазеркалье в себе не признал.
Там было… - чего устыдиться,
Да, к счастью, разливы оделись во мхи
И чистая веры водица
Грунт с русла омыла, не зная сохи.
Широкие кисти по грунту
Пусть пляшут, творя многоцветья поток.
Нам всю доиграть бы «игру» ту,
Ведь автор её – всепрощающий Бог.
2 августа 2020 г.