И день восьмой ,
и в месяце восьмерка ,
Как опрокинутая бесконечность ...
Гнедым конем
в удалой летней тройке проскачет Август ,
И сама беспечность ,
не отвечающая вовсе
за погоду ,
А мы с неё никак уже
не спросим ,
Полезет в воду ,
не изведав броду ,
Лихая разухабистая Осень .
Никто её пока что
не торопит ,
Но знаем , что сентябрь ,
как понедельник ,
С ним настроенье летнее уходит ,
И дождь тому виной ,
ведь он подельник
златого сговора
Сырой сентябрьской хмари , когда уже не в силах торопиться ,
Но , в летнем пребывающе угаре ,
Сбивают стаи ,
в путь готовясь , птицы .
С хрустальным звоном
ясного вдруг неба ,
Когда , нагладившись лесов верхушек алых ,
Да в тех местах ,
где человек - то ещё не был ,
Сползает диск янтарный
с пьедестала .
Пока же
днём воскресным правит
Август ,
Не позабыв , при том ,
что Император ,
Он , воскресеньем лета обьявляясь ,
Сезон закончит
точкой невозврата .