Провинцию не выбирают. Туда – с рождения билет.
В провинцию, как символ рая, где ничего мирского нет.
Ей пьяный скотник управляет, а для свиней он – просто бог,
Там только ангелы летают, –
лишь потому что нет дорог.
Там каждый нищий – чудотворец, что мановением перста
И непечатного фольклора и самогонного креста
Из бураков и корки хлеба творит святую воду он…
И кажется, что даже с неба
льёт первоклассный самогон….