Не приходит ко мне откровения,
В тридцать рифмы не те, что в двадцать.
Как на выжатом в пол сцеплении
Медлишь тронуться, чтоб не сорваться.
Нет ни легкости той, ни наивности,
Ни безумной жажды влюбляться,
Что напишешь своими чернилами?
В тридцать правда не та, что в двадцать.
Боевыми в себя сможешь выстрелить,
Обнажить до костей свои пальцы?
Сможешь прежнюю себя вынести,
И во всем самом горьком признаться?
Вместе с памятью в жарком сплетении
Прошлой боли и счастью отдаться
И уйти, надев избавление?
Лучше тридцать, чем все-таки двадцать.