В чём есть различье роковое?
Где разошёлся Путь один??
Коль ремесло не поддаётся,
Хоть инструмент для всех един...
Вот вроде б мастер и умелый,
Кривой кувшин сваяет вдруг.
И разорвётся он на части,
Запачкав жижей всё вокруг.
Другой - всего лишь подмастерье,
Вращая тот же самый круг,
Творит прекраснейший шедевр,
Легко, спокойно, без потуг.
Что глина - просто грязь, не больше...
Застыл в тени гончарный круг.
Тих, тёмен, мёртв и обездвижен,
Вдали от тёплых, мудрых рук.