По' ветру злые хвори поле-перекати
с горки скатилось горе, освободив пути,
бросило как попало хлеб свой насущный днесь,
сдулось, и мал по малу след от него исчез.
Так-то оно и лучше - тёмное за порог;
ели, сомкнув верхушки, съели луны пирог.
Ночь, как дремучий леший, схрон обрела в глуши,
законопатив бреши чёрной своей души.
Дятел насечки ставил на вековых дубах.
Сон отступил устало к речке, предвидя крах,
там притворился илом, чтобы на дно залечь
и отпуская с миром то, что не стоит свеч.
Темная ретушь цвета тихо легла в овраг,
сникла и напоследок вскинула белый флаг.
Тени как привидения спали совсем с лица,
а на щеках растений солнечная пыльца
забархатилась сбоку, цвет у зари украв
и оставаясь с Богом в ауре свежих трав.
С леса снимая синий влажный рассветный плед,
день выбрал чёткость линий,
вышел в лучах на свет,
провозглашая солнце надолго и всерьёз,
чтобы, пока живется, землю прогреть насквозь.
2020