Что может быть романтичного в страдании и тоске?
Другое дело - Луна и мыльные пузыри.
Мои пальцы испачкались снова в глине и песке,
Акварельные краски засохли и кисти в пыли.
А к щеке прилипли несмывшиеся мечты,
Люди видят это, люди смеются громко.
А я всё еще мечтаю попасть туда, где ты,
А я всё ещё чувствую себя ребёнком.
Отчего в моих песнях постоянные намёки о любви?
Душа поэта - это сказано слишком.
Хочется больше фраз типа C’est la vie,
А получается только пить портвейн да винишко.
Почему так радужно только во снах?
Почему ты приходишь ко мне в образе Иисуса?
Много вопросов в моих постоянных словах,
Я их спрячу от глаз, замурую в искусстве.
Не дано мне прощаться с людьми, не умею! Не буду!
Лучше выпустить пар, подышать о любви никотином.
Лучше съесть рыбу фугу - все знают - опасное блюдо,
И пойти плавать в холодной каждодневной рутине...
(...)