***

Вечер августа льёт прохладу.
В этом месяце я полюбил.
И теперь мне другого не надо,
Раз я губ твоих страстных кумир.

Твои волосы трогает ветер,
Солнце их разделяет на пряди.
Я ладонью их глажу нежно,
Мне другого богатства не надо…