А моя постель пахнет тобой.
Все по-прежнему. Ужасно, не правда ли?
Убегали, сжигали мосты,
Разбивали свои и чужие мечты,
И вот мы - одни. Не заметили.
А до близости - расстояние вытянутой руки.
Ты знавал о чем-то, что было б дальше?
Нам уже не до сумасшедшинки и любви,
Нам бы выбрести из реальности да во сны,
Набирая при этом в карманы фальши.
Да и ладно бы от других,
Но на деле снова - самим себе
Врем, бездарно играем, вымучиваем слова.
Помолчим. Вот кофе, печенье, моя рука,
Вот оружие сложено, на века,
Покрывается ржавчиной и пуста
Пистолета обойма - все пули выпущены у виска,
И одежда в крови, и я в крови.
Ну и пусть. Что мне жизнь? Череда непобед,
Чехарда из улыбок, порезанной кожи, в бокале опять вино.
Есть ли смысл во всем этом бреде, скажи?
На восьмом этаже в темноту распахнулось окно