Струится грусть моя по кончику пера.
Слеза меж слов петляет на бумаге.
Что толку в ней? Что проку в этой влаге,
Коль не вернуть мгновенья из вчера?
Что толку помнить мне каким ты был,
Коль это "был" наш приговор навеки,
Коль так бесправны люди-человеки,
И так нелеп их возмущенья пыл?
Бесстрастно время счёт ведёт годам -
Пять, восемь... и одиннадцать уже,
Как я одна в нелепом вираже
Мечусь, лечу... но только вот - куда?
Сочится грусть... и боль моя остра...
Жизнь в общем-целом - странная игра...
вдохновило: http://stihi.ru/2020/01/30/9325