По муке протащат волоком:
кому ты скорбь предрекал?
Поэт, корноухий колокол,
гляди, лишат языка.
Правдоискатель уличный,
не знаешь, дурак, небось,
как первоссыльный с Углича,
этапом пошёл в Тобольск.
Ты, чаю, дружок, не бронзовый,
не выдюжишь триста лет, –
зашепелявишь прозою,
распятою на столе,
невнятными набормотами
заноешь среди параш –
и, коли чего не отняли,
то с радостью сам отдашь.
И кто там руду отчаянья
переливает в медь? –
От страхов своих отчаливая,
сумеешь ли зазвенеть?
Неистов и тяжек памятью,
о боли людской скорбя,
простишь ли на грязной паперти
готовых предать тебя?