Снова август…
И осень близка.
Ветер северный дует чаще.
Но не думается мне пока
ни об осени предстоящей,
ни о тёмных беззвёздных ночах,
о дождях,
пронзающей стыни.
Август – лета стихающий шаг,
как всегда.
Так будет и ныне.
Всё привычным идёт чередом:
изменится времени облик.
Вспомнится, может быть, и о том,
что иные дни бесподобны:
солнце горячее,
цвёл миндаль,
алели рассветы, закаты...
Пути-дороги манили вдаль,
мечты окрыляли когда-то…
Август…
Снуют за окном стрижи,
подросших птенцов призывая
в дальний край,
где продолжится жизнь.
И птицы взлетят дружной стаей.
На полянах отцвёл иван-чай,
полыхавший
всюду кострами.
Август
вновь к сентябрю невзначай
измеряет путь свой
шагами…
А душе -
предосенней порой
в ожиданьи неясных буден
обрести бы
обычный покой.
С тем смириться, чего не будет.