Он поддерживал вас в праздники и будни,
Убеждал с улыбкой, мол, держись - пройдёт...
Но ему сегодня очень плохо, люди,
И болит душа, и просится в полёт.
Рвётся прочь из сумрачного тела,
Из сермяжной суетливой пустоты.
Всё обычно, просто: никому нет дела,
Не твоё пока, пока это - не ты.
Всё - на всё. Увы. Нет имиджа брутала.
Смысла нет идти и преодолевать.
Ведь по капле, по песчинке прибавляла.
Стало пох... Ну, словом, стало наплевать.
Вот и просится душа туда - на волю,
Где простор всегда прохладен и высок.
Хоть с балкона на стальные колья,
Хоть свинцом горячим в сердце иль в висок.
Извелась душа, измучилась бедняга
Дожидаться свой отсроченный черёд.
И не странник праведный, она - бродяга...
Больно. Очень... Всё, пора в полёт!