Эпиграф: «Поэзия – это форма свободы».
Эпиграф 2: «я – бесценных слов транжир и мот».
В. В. Маяковский «НАТЕ»
СВОБОДА СЛОВА кому нужна?
Поэту.
Буйственная красота
затмила жаркое лето...
И, каждый хочет,
чтобы только его одного
выслушивали,
чтобы сиять одиноким бриллиантом
на фоне прошедших лет.
Чтобы не брать на себя обет,
чтобы не врать про возраст
и про написание слов…
…Звёзды застыли.
Ветер утих.
Только минуты торопятся…
Но, разве можно писать всё время
только один позитив,-
не оглянувшись,
не вникнув,
в чём таится проблема?
Пишу стихи,
будто пряники выжариваю.
Они легки.
Ими, читателей своих, заговариваю.
А, напротив меня - моя собеседница,-
поэтесса,
Женщина
и, наверно, немного сплетница.
Я – ей: - Вы только гляньте,
что деется!
Народу неймётся.
Надо развеяться.
А, она, абсолютно спокойна
и немного пьяна,
мне отвечает: - Я прекрасно больна!
И это меня восхищает.
«Поэзия - вся! – езда в незнаемое».
Слова появляются,
как кролик из шляпы!
Публика в радости -
хлопает и хохочет,
как будто я сказал что-то смешное…
А, впрочем, всё зря!
От каждого слова зверея,-
освобождаю себя,
приближая будущую поэтическую ассамблею!
Загвоздка в чём?
И в этом, и в том…
Пока мы здесь с Вами вдвоём,-
рифмы поднимаются
вверх ступенями,
и падают водопадом страсти.
- Что? Вы спрашиваете,
к чему им эти напасти
и, разве в этом заключается счастье,
а сами гладите себя чуть заметно
и тут, и там…
Перфектно!
Дайте свободу всякому слову -
поэтическому и прозаическому,
а также не очень…
…Терпкий поцелуй губы обжёг.
Взмахом ресниц, как веером,
охладила чувств моих сон,
а руки...
Руки - ответили.
- Послушайте, Вы же не фининспектор,
и не пришли выбивать из меня долги?
Так, давайте, займёмся чем-то более важным,
чем спорить о том,
как на листе бумажном,
появляются строки,
написанные поэтом отважным,
в состоянии
клинического нестояния.
***************************
Вечереет.
Луна за окном багровая.
А наш разговор о поэзии
и ни о чём,
захлёстывает сознание нездоровое.
Пишу свободно.
То, что хочу.
Разве не в этом счастье?
А, то, что не печатают,
о том не скажу,
Вам, в этот вечер ненастный.
Город уснул.
Мы с Вами вдвоём,
и наш разговор о поэзии.
А может здесь свободы синдром
снова мне в Душу лезет?
Может,- это просто Ваше воображение,
что я буду известным поэтом?
Что-то написано.
Что и к чему?
Кого призвать к ответу за это?
Мысль проросла, как башня Эйфеля,
вырастая над сонным городом,
в этот вечер все слова
заперты в сейфе моей Души -
мне холодно.
Вырастая
из судьбы своей поэтической,
к Миру прислушиваюсь -
даст ли ответ…
Где и когда болезнью аллергической
успел заразиться господин Поэт?
Смириться или же всё таки бунт устроить
с криками и посуды битьём?
Скажите, Вы, меня можете успокоить,-
выдав мне положенное ничто?!
А, может плюнуть,
и, стихи написав о бабах,
и слове свободном,-
разом по жизни долги все раздав,
повторить поступок Володи*)?
Ишь, чего захотели!
Наверно были бы рады…
Только я живу не в Москве,
и даже не в Петрограде…
… Каренина… Аннушка…
В прошлом всё!
Миг у Поэта схвачен!
Давайте пользуйтесь, покуда живём,
реальность границами обозначив!
23:45/ 12.08.20/ Донецк.
*) Имеется ввиду Владимир Маяковский