https://www.e1.ru/news/spool/news_id-69403987.html...
Бейрут
Жаль, что я не могу написать историю любви.
Я бы написал ее в лунную августовскую ночь.
Чтобы имитировать Луну.
И рассказать ей о любви и любовниках...
И о желании встречи.
И о боли расставания....
И о Солнце в его закате.
И о моменте солнечного сияния....
При котором я ласкаю им косички ее прической.
На берегах Бейрута.
И я пьяную за подробности ее красоты.
Со страстью и объятиями....
Или напишу это крестьянским утром.
Капает надежда и любовь.
И тоска.....
Чтобы мое сердце поговорила с его сердцем.
И пусть моя душа обнимет его душу.
Со всем моим сердцем, любовью, ностальгией и слабостью.
Ясностью и разделением....
Жаль, что я не могу написать стихотворение.
Я бы написал его там.
Над древними стенами Иерусалима.
Чтобы сыграть её мелодию в его переулках и переулках.
И в каждом переулке.....
И пою его на пляжах Бейрута, детка.
С радостью и тоской...
Но я не пишу любовных историй или стихов.
Я пишу, и боль в моей груди сжимается.
Моя девушка мертва (Бейрут).
Или, может быть, он задыхается.
Я и сам мертв.
Тогда любовь становится невыносимой. После того..