Приходит мысль средь бела дня,
И с нею ссориться не смеешь:
Сбежать куда бы от себя
И от всего, что ты имеешь.
Понадоел себе, наскучил.
Взираешь на автопортрет,
Где дождь идёт худой, плакучий,
А самого тебя и нет.
Лишь силуэт вдали темнеет,
Где небо чище и светлей.
Тоской неласковою веет
С картины сумрачной твоей.
Почто так впал себе не в милость,
Души откуда маята?
_ Тоска, видать, в меня влюбилась.
Зовёт куда-то в никуда...