… как воздух холоден. Кто это там, вдоль просек
прядёт-мотает – началось – неведомую нить?
Оранжевость рябин – вкраплением – меж сосен,
а скоро в красный цвет окрасятся они.
Приятен будет снег горбушкам косогоров,
как сырость с тощих крыл рябины отряхнут.
И белых кружев ветры нанесут,
что вяжут облака на горных склонах.
Всё честно, без утайки, потихоньку:
вода в логу светла, густеет хладом тишь.
На пражской улице скучаю я ребёнком
и оглянусь на: – Чо ты говоришь?..