Катится солнце под горку,
август взошёл на престол,
всё ещё лето, но горько –
осень спешит на постой.
Пусть и роскошна каналья,
золотом радует глаз...
вроде, достоинств немало,
только плаксива подчас.
Сложное время метаний
и непонятных тревог:
ноет душа – не беда ли
носится с возгласом – ох!
Слякоть, осенняя морось
медленно сводят с ума,
жаждешь, скорее бы норов
вновь показала зима.
В яростной схватке с морозом
быстро закончится бой.
Странно... но вспомнится осень
с жёлто-багряной тропой,
с огненно-красной калиной,
запахом поздних грибов...
Образ, в подкорке хранимый,
сгладит мою нелюбовь
к рыжеволосой матроне,
давшей однажды мне жизнь
вместе с восходом на лоне
поля не скошенной ржи.
Вдруг пожелтевшая зелень,
зябкая утром заря –
признаки виты* осенней,
жалобный вздох сентября...
*Вита - жизнь (перевод с латыни)