То не кровь... Это просто смородина
ухватила меня за рукав.
Ты прости меня, милая Родина,
если где-то и в чём-то не прав.
Не секи мою буйную голову.
Да не будет твой суд сгоряча.
Были веселы мы, были молоды,
правду-матку рубили с плеча.
Планы наши огромные, звёздные
подкосили лихие года.
Ты скажи мне, родная, не поздно ли?
Есть ли в речке живая вода,
чтобы смыть эту тину ненужную
и отмыться до белой души?
Как спасти свою душу недужную,
если столько по жизни грешил?
Всё молчишь, моя светлая Родина
и, как мама, мне пальчиком: "Нууу!.."
То не кровь... Это просто смородина.
Но болит... Отчего не пойму...
(13 августа 2020 г. 17.48. СПб)